Triste

  Triste,con esta presión maldita en el pecho,como si mi cuerpo quisiera apretarme los huesos,con una bola de acero entre los ojos pesada como una montaña inexpugnable.

  Debería llorar,quisiera,pero se venden caras las lágrimas en este desierto,como si mi 
corazón se esforzara en fabricar el agua de la nada,de la arena seca, y el esfuerzo me
late en las sienes y en las aletas de la nariz.

   En mis manos no hay nada y pretendo coger los sueños y las esperanzas y cerrar los
 puños para que no se pierdan ,pero no hay nada,tengo las manos vacías y la cabeza llena y no hay clavos ardientes a los que aferrarme.

   Envidio las nubes que derraman lágrimas,a veces tan suaves como el rocío y otras tan violentas y aterradoras que oscurecen el cielo como si lo consumiera una rabia,pero se liberan,vuelve la luz y todo esta claro y reluciente como recién comprado,pero se venden caras las lágrimas en este desierto,por que el tiempo se bebió toda el agua en lamentos, derrochandola por miserias,esparciendo gotas cristalinas en cenagales, y ahora este cuerpo árido no puede liberar la presión,ni quedar limpio y nuevo,como si nunca hubiera  tenido las manos tan vacías,desesperadas por atrapar nieblas y espejismos, y la respiración se acelera por que hasta el aire quema intentando pasar por espacios tan estrechos,compungidos, y la noche envuelve todo este trajinar de la pena y lo empeora,añadiendo la oscuridad y el silencio a una ecuación inmisericorde y absoluta y dará igual esperar a mañana,un mañana que corroborará a mis ojos con la luz que en mis manos no hay nada.